Capítulo #15 - Vienen los extraños, de Alejandra Decurgez

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Vienen los extraños

de Alejandra Decurgez

Sé leal, sé valiente, aguanta.

El resto es oscuridad.

(Stephen King – It)

 

 

La aldea no duerme. En el desierto nadie duerme de veras.

La patrulla irrumpe en el caserío cuando está amaneciendo y la luz es tan frágil como las sombras, el resultado de la contienda entre ambas no parece decidido todavía. Es un instante de confusión para los sentidos y la mente, parecido al de la duermevela. Sin embargo, la arena congelada volverá a arder apenas suba el sol, cuando la luz sea tan plena y blanca que apenas se distingan las siluetas de las casuchas y las de sus moradores. La arena hierve con una facilidad y con una rapidez asombrosa, igual de rápido se vuelve de hielo cuando anochece. Es un ritmo mágico que fascina al Invasor 8, lo único que vale la pena admirar en ese infierno.

Capítulo #14 - Esto no te pasará a ti, de Marissa Lingen

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Esto no te pasará a ti

De Marissa Lingen

 

Yo enfermé.

Eso no te pasará a ti.

Ahora tienen un antifúngico. Saben cómo matar todas las pequeñas esporas cuando comienzan a arrastrarse por tus tejidos, tus pulmones, tus globos oculares, tu hígado.

Yo no sabía muy bien lo que me estaba pasando.

Eso no te pasará a ti.

Capítulo #13 - Mejor no, de Alicia Fenieux

Mejor no

De Alicia Fenieux 

Entró al local a media tarde, el público disminuía. La atmósfera era azul y la música ambiente mezclaba sonidos acuáticos con notas de un xilófono. Llegar hasta ahí no fue una decisión fácil. Darse aquel gusto significaba perder meses de ahorro. Pero la añoranza se había transformado en obsesión, quitándole el sueño y fijándose en su mente con la urgencia de un derecho robado que ella debía recuperar a cualquier costo. Quizá, si no la hubiese conocido… pero la conocía y nunca pudo olvidar. Entre la música creyó escuchar el correr de un arroyo y una gran nostalgia le golpeó el pecho. Via su abuela encuclillada a la orilla de un río, remojando hilos de lana en la corriente. Esa sola visión y su lastre de emociones ya justificaban el precio que pagaría por estar ahí. Sonrió y se encaminó hacia los mostradores.

Capítulo #10 - Un pequeño acto de valentía, de Ada Nnadi

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Un pequeño acto de valentía

De Ada Nnadi

Si la chica que está sentada frente a mí tuviera mis poderes, haría lo que hago yo todos los días: hacerse invisible. Pero no los tiene, y lo compensa hundiéndose aún más en su asiento. Sus alas se extienden a su alrededor formando una cúpula que le protege la cara de las miradas. Trata de evitar la atención de les niñes de la mesa a sus espaldas.

Capítulo #02 - Recambio, de Isa Prospero

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Recambio

de Isa Prospero

Prometió que mantendría el corazón, pero las circunstancias cambiaron. De todas formas, no era más que superstición, todo eso de que el corazón-es-dónde-habita-el-alma; no hacía falta ir al colegio para saber que es el cerebro el que da las órdenes (si no fuera así, cualquiera con un corazón bruñido sería un idiota que solo sabe gimotear o un robot sin emociones y Jô conocía a gente que lo había hecho). Era igual que vender una pierna o el hígado, solo que un poco más complicado por toda la sangre que latía atravesándolo. Pero imposible explicarle eso a su madre.

Así que no lo hace; no se lo dice. Se limita a salir de la caja de acero en la que viven sin decir palabra y, cuando ella le grita:

—¿Dónde vas?

Él miente con fluidez:

—Al desguace.

Capítulo #01 - Soñarán en el Jardín, de Gabriela Damián

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Soñarán en el jardín

de Gabriela Damián Miravete

Metas a corto y largo plazo:

-Entrar a natación
-Trabajar duro para pagar la inscripción de la escuela
-Juntar dinero para el Cervantino
-Hacer el clóset
-Pintar la casa en septiembre
-Comprar las sillas del comedor
-Comprarme unos zapatos
-Leer a Platón
-Hablar y ser simpática con la gente.

Nota de puño y letra de Erika Nohemí Carrillo (en una fotografía de Mayra Martell).

Los naranjos estarán cargados de frutos, y sus flores llenarán el aire húmedo del jardín oeste. Una neblina sedosa refrescará las puntas del pasto, de la hierba crecida de aquel prado. El sol saldrá siempre por detrás del almendro y las ramas del árbol más viejo, un corpulento ahuehuete, se extenderán primero hacia sus rayos, estirándose como una muchacha que quiere desperezarse. Alrededor de las nueve el jardín se irá poblando de siluetas. Algunas se saludarán entre ellas. Otras se espantarán con la caída de alguna naranja, y se alejarán riéndose hacia la sombra de otras hojas. Unas más mirarán hacia el mar que, bajo la pendiente que eleva al jardín oeste sobre la playa, rugirá y se extenderá hasta treparse en el azul grisáceo del cielo.